Só para dizer que...

Eu até gostava da música das PussyCat Dolls... mas cada vez que a ouço lembro-me daquele pseudo-programa-de-televisão infame chamado Fama Show, que é mais plástico que a lady Betty Grafstein. E por causa dele a música causa-me arrepios (dos maus) e uma certa dose de enjoo. O que está mal feito. As PussyCat Dolls não têm culpa nenhuma daquele passarinhar canejo das apresentadoras pelo plateau como quem desfila numa passerelle flutuante em dias de levante que me nerva. Isso e muitas outras coisas naquele formato que me revolvem as entranhas. E ainda o facto de ter quem tem como mentor. É que aquele ar de coitadinho, "pãozinho-sem-sal-mal-cozido-com-ar-de-bonzinho-que-não-faz-mal-a-uma-mosca-mas-que-ninguém-tem-a-santa-pachorra-de-ser-amigo-dele". Não há paciência para o Daniel Oliveira e para as suas camisas de xadrez.

Desculpem lá, PussyCat...!